Паровоз по рельсам мчится,
На пути котёнок спит.
Паровоз остановился
И котёнку говорит:
"Эй, котёнок, убирайся,
Очищай машине путь!"
А котенок отвечает:
- Так проедешь как-нибудь...
Паровоз не удержался,
Придавил котенку хвост.
А котенок рассердился -
Оцарапал паровоз.
Паровоз лежит в больнице.
Ему делают укол.
А котёнок в ресторане
Попивает молоко!
-----
Мне мама пела маленькому. Спросил у неё, когда первый раз услышала - в 1963 году. Сколько лет ж песенке. Хотелось бы ноты ещё достать точные :). Мотив-то хитовей чем "Чижик-Пыжик".
В интернете сейчас поискал - как обычно с такими песенками, очень много вариантов. Но этот, по-моему, лучший. Когда котёнок на футболе забивает пятый гол - как-то не так ярко контраст и триумф героя; когда потом кошка пришивает сыну хвост - это уже вообще дегероизация персонажа f:)
Попался сегодня в загребущие o:) лапки сборничек стихов Л. Филатова. Прониклась:
Песенка о приличном господине О гражданин с благоприятной внешностью,
Вы смотрите на мир с огромной нежностью,
Вас обожают взрослые и дети,
Вас зазывают в гости те и эти.
Вы счастливы, спокойны, обеспечены
И все у вас в порядке в смысле печени.
И по ночам живот у вас не пучит,
И шебутная совесть вас не мучит.
И по утрам вы так спокойно дышите,
Когда на близких лиц доносы пишете,
Что все вокруг смолкают на мгновенье,
Чтоб не спугнуть святое вдохновенье...
Вы так обворожительны бываете,
Когда своих сограждан убиваете,
Что даже те, которые убиты,
За гробом не таят на вас обиды.
И все вокруг во мнении едином
Считают вас приличным гражданином,
И дай-то Бог вам выглядеть приличным,
Покамест вы не пойманы с поличным.
Песенка о бизонах В степях Аризоны
В горячей ночи
Гремят карабины
И свищут бичи.
Большая охота.
Большая беда.
Несутся на запад
Бизоньи стада.
Их гнали, их били,
Их мучили всласть –
Но ненависть к людям
Им не привилась.
Пусть спины их в мыле
И ноги в крови –
Глаза их все так же
Темны от любви.
Брезгливо зрачками
Кося из-под век,
Их предал лукавый
Изменчивый век.
Они же простили
Его, подлеца,
Как умные дети –
Дурного отца.
Какое же нужно
Испробовать зло,
Чтоб их отрезвило,
Чтоб их проняло,
Чтоб поняли, черти,
У смертной черты,
Что веку неловко
От их доброты!..
Из цикла "Ну, погоди!"
Белла Ахмадулина Который день - и явно, и во сне -
Меня томит нежданная забота:
Я поняла, что появилось что-то
Неизлечимо заячье во мне.
Среди нетонко чувствующих масс
Меня одну гневила и бесила
И гнусная безнравственность бензина,
И пошлая разнузданность пластмасс.
Комфорт, что прежде мной был так ценим,
Мне опостылел, ибо я открыла:
Неискренность мочалки, подлость мыла
И унитаза явственный цинизм.
Поскольку зов природы мне не чужд,
И я питаю ненависть к эрзацам -
Меня влечет - подобно вольным зайцам -
Направить бег колен в лесную глушь.
Какой восторг, - попав в дремучий лес,
Свободный от бетона и дюраля, -
Вершить - при виде волка - удиранья
Пленительный и горестный процесс!..
Бежать, и быть все время впереди,
И размышлять над суетной судьбою,
И временами слышать за собою:
Ну, - о, наивность просьбы! - погоди!
- Возможно ль? - удивится кое-кто.
- Ах, полно! - усмехнусь я на распросы. -
Ужели же глаза мои раскосы
Без всяческого повода на то?
О, эта блажь меня не в первый раз
Тревожит, и, не знай своей беды я,
Я до сих пор винила бы Батыя
За дерзкую раскосость этих глаз!..
От автора: - Какая чепуха, увы и ах! -
Зевнет Читатель, в корень не вникая.
- Да, чепуха, читатель. Но какая
Премилая! И главное, в стихах.
(с)
Ночь... твои голубые глаза,
Прочь убеждают бежать.
Ночь... черное тело твоё,
Заставляет в пути замирать.
С каждым мгновеньем сильней голоса,
Сердце от страсти устало стучать.
Любовью и смертью полны небеса,
Когда ты идешь под ними гулять.
Ночь... не убежать от тебя,
Любовь не позволит бежать.
Ночь... жертвам твоим всё равно,
Станешь ли ты убивать.
И есть храбрецы, что пытались уйти,
Из нежных объятий твоих.
Но через мгновение, не
в силах мечтать,
В слезах возвращались они.
Ночь... твои голубые глаза,
Ни раз вынуждали от страха кричать.
Ночь... черное тело твоё,
Опять не позволит любви умирать.
И кажется снова горят небеса,
И сердце готовится прахом стать,
Когда ты уходишь, молчат голоса,
Едва ли они смогут заново ждать.
(с) Reyn
Не за страх, не в погоне за чином, наградой и славой –
Многоликое время сотрет рядовых имена –
Я весенней порой был однажды убит под Варшавой,
Потому что случилась такая большая война.
Вот теперь говорят, что мы были во многом не правы.
К переделке истории я не питаю надежд.
Но Победу не втиснешь в приказы, поправки, уставы –
Мы к Берлину дошли через Краков, Белград, Будапешт.
Можно всё принижать, говоря о советском и русском,
В худшем свете, что только ни есть, выставлять.
Так зачем мелочиться, признаем - тевтонцев на Чудском
Некорректно побили, не дали чуть-чуть погулять.
Можно всё оправдать и пожертвовать честью и славой.
Вот и Родины – нет; вам (пока что) осталась страна…
Я своё защищал, и за жизнь я убит под Варшавой.
Хорошо, что не вас зацепила Святая Война.
Как известно ничего не происходит случайто, так и появлению этого поста способствовала цепочка случайных, казалось бы, событий и совпадений. Значит, иду я сегодня с работы, а навстречу две девушки одна одета во всё чёрное, а другая во всё белое. Не знаю какие мысли появились бы по этому поводу в голове нормального человека, а не совсем нормальному :) фуррю вспомнилось стихотворение.
Добро и зло - вопрос определенья.
Присвоив имя, мы, тем самым меру задаём.
Есть красота лишь там, где есть уродство для сравненья,
И смерть лишь как не-жизнь мы сознаём.
Длино иль коротко - мы видим в отношеньи,
Постигнув низкое - высокое понятье создаём.
За звуком нужен звук, чтоб музыка звучала.
Начало есть конец прошедшего начала.
Поэтому мудрец свершает в недеяньи,
Уча безмолвно, стедует учению без слов,
Он создаёт, но не стремится к обладанью,
И не участвуя, творит движенье вновь.
Так, без усилий порождая измененья,
И не гордясь успехом совершенья,
Он не теряет уваженья и любви.
Лао Цзы
Если однажды вы с дуба упали,
Если с дуба рухнули вы,
Стоит задуматься, тудали попали,
Нужно задуматься--кто вы...
А может, вдруг со страхом заметили,
Что потек полосатый пушистый бок,
Что под шкурой красивой тигриною
Заботливо спрятан голодный волк?
Тогда уж, не медля ни капли времени,
Спроси у себя про двойную игру,
Спроси у СЕБЯ какого ты племени,
Спроси. И ответь. Не прячься в нору.
__ __ __ __ __
Просто ярость и бешенство какие-то одолевают, когда вижу сперва льва, который через пару недель уже волк, а потом вообще не-пришей-кобыле-ффост!
Не пей! С пьяных глаз ты можешь обнять своего классового врага! (с) М.З
Просто ярость и бешенство какие-то одолевают, когда вижу сперва льва, который через пару недель уже волк, а потом вообще не-пришей-кобыле-ффост!
А это может бывать оттого, что фуррь на самом деле какого-то более редкого вида и "малопопулярного", о котором, возможно, сам и не слышал (или слышал только название, но не знаком именно с самим зверем, не знает, какой он, даже, может, фотографий его не вспомнит)...
Скажем, есть фуррь - сумчатый волк. Чувствует, что он какой-то зверь, его тянет к животному царству, зверей воспринимает как чего-то тёплое и близкое; но не может понять, какой именно.
Его чем-то тянет к псовым - сумчатый волк не зря волком назван, у него многие черты схожие, хоть и совсем из другого класса. Его чем-то тянет к тиграм - этого зверя ещё иногда тасманийским тигром называют, тоже полосатый, тоже какие-то черты есть в облике и образе жизни... Но при этом чувствует, что это не его, это не совсем то. Пытаться сумчатому волку быть бенгальским тигром - безнадёжная затея. (Мда, надо всё-таки перевести итальянский комикс "Котёнок, который считал, что он - лев" :).) Спрашивает себя "А может, я не тигр, а волк?..". А когда "может" - значит, не то. Всё равно что "а может, я влюбился?" у ни разу не влюблявшегося. Когда влюбится по-настоящему - там уже не до "может", не до сомнений и размышлений будет, там уже как молотком по голове стукнуло и совершенно ясно, что с тобой.
Кого-то его зверь нашёл ещё ребёнком или подростком, когда даже ничего не знали о фурри, кого-то он продолжает искать.
Однажды, посмотрев скучный для всех остальных видеоролик про сумчатого волка, этот фуррь вдруг придёт в неописуемое волнение, испытает чувство родства, дыхание замрёт - "Это же я! Я такой же!.." - как будто вернулся домой после долгой отлучки.
Можно помочь. Рассказывать этому сумчатому волку подробно о разных зверях, показывать и следить за реакцией. Или просто сразу постараться определить его вид... Интересная очень Шаманша в "Брате медведе" диснеевском, totem-giver - не знаю, как это по-русски правильно назвать - которая Кенаи дала фигурку медведя. Но это трудное искусство, мало кто может.
Или вот в "Ледниковом периоде 2" та же ситуация - мамонтиха, считавшая, что она опоссум, потому что вырастили опоссумы :). И тоже помогло ей знакомство с другим зверем этого вида - и раньше сомневалась, но как-то отметала эти мысли; а тут - вот он Манфред, и опять то самое "это же я, я такая же".
А некоторые себя считают людьми, потому что вырастили люди... хотя и сомнения иногда закрадываются... и тоже шок от знакомства с себе подобными - "я такой же"... и потом уже начинаешь вспоминать и понимать, почему тебе никогда не удавалось висеть на хвосте, как другим опоссумам :). Тогда уже трудно понять, как мог раньше не замечать :).
Щенок, которого вырастили люди и который никогда не видел сородичей-собак, считает себя человеком, только неполноценным. Гадкий Утёнок мучается и не хочет жить, пока другого лебедя не увидит.
-----
P.S. А стихосложению не хочешь дальше обучаться? f:)
Мне б ещё чего-нибудь рассказать хотелось про стихи, как тогда.
Он внезапно настиг тебя...
Ты его не ждала в эту ночь,...
Но, смотри, этот взгляд полон страсти, огня
И решила ты, что он сможет помочь.
Ты уставшая жить и уставшая ждать
Вдруг поможет тебе он себя потерять…
Эта темная ночь. Было все как во сне
Страх и голод внушали идти бы тебе...
Эта встреча не случай, эта встреча – твой шанс
На возможно твой вечный смертельный роман.
Безмятежно поддавшись веленью судьбы,
Рухнув в лапы спасителя, ты без борьбы,
Вся, дрожа и блаженно прикрывши глаза...
Обожгла тебе щеки живая слеза...
...И невольный твой крик был последним.
На миг
Приоткрыла глаза
И увидела ты, как упала звезда.
Самолёт над Токио летает.
Но летать ему еще недолго.
Потому, что топлива осталось мало
Да еще и полоса обледенела.
Ну не знаю, красиво или некрасиво, но эт я сам придумал, ехал в маршрутке в универ (я тогда на 1-м курсе учился) и по радио услышал, что в Токио не может сесть какой-то самолет. Сразу почему-то сложились эти строки.
Есть, например, такой полезный приём... Особый род издевательства над стихотворением :).
Вот я взял и слегка переставил слова в известном стихотворении Пушкина:
Я любил вас; может быть, любовь ещё не совсем угасла в моей душе. Но пусть она не тревожит вас больше; я не хочу ничем вас печалить.
Я любил вас безнадежно, безмолвно, томимый то робостью, то ревностью... Я любил вас так искренно и так нежно, как дай вам бог быть любимой другим.
Переставил специально так, чтобы уничтожить ритм и рифму. Вместо стихов получилась проза; не делится на строки, сплошной текст.
По художественному достоинству, понятно, с оригиналом не сравнится :) И всё-таки это хорошая проза, согласись. Можно представить, что какой-то герой пьесы того времени так говорил бы, допустим. Речь простая, естественная, красивая, логичная, нет лишних слов, тёмных по смыслу фраз.
А из плохих стихов получается, понятно, плохая проза - невнятная, с бессмыслицей, лишними словами, уродливыми неестественными предложениями...
Для чего такое превращение в прозу нужно? А чтобы проверить после написания, насколько хорошее у тебя стихотворение вышло именно с точки зрения смысла, выбора слов, построения фраз. Когда стихами пишешь, ритм и рифма "гипнотизируют" - не замечаешь многих корявостей. А в прозу переведёшь и оценишь просто как прозу - и сразу чётко видно все слабые места, понятно, чего надо исправлять, чтобы лучше стало.
Стихами надо писать так же, как и прозой, только лучше. Слова выбирать и предложения строить так же, как в прозе - чтоб ясно изложить смысл, то, чего хочешь сказать; а всякие чисто стихотворные эффекты (вроде тех же рифмы и ритма) использовать, чтобы этот смысл лучше донести, раскрасить его какими-то тонкими оттенками, чтобы появилась музыкальность, с верной интонацией эти слова зазвучали.
-----
А ещё в стихотворении (даже в коротком, но особенно в более длинном), как и в прозе, должен быть какой-то план, композиция, как-то в нём мысль должна логично развиваться. Опять те же законы, что в прозе: свои завязка, кульминация, развязка...
Никому ведь не придёт в голову растянуть предисловие к рассказу на тридцать страниц, а само основное действие рассказать потом скомканно на двух страницах. Но в стихах часто похожие вещи делают! Потому что опять "гипнотизируют" стихи, кажется, что ими всё можно. В смысле, можно-то всё, конечно, но если хочется, чтоб твоё стихотворение кому-то понравилось - надо и о читателе думать, как им будет это восприниматься.
Вот моё стихотворение (извиняюсь за соседство с Пушкиным f:> Я просто про свои стихи лучше всего знаю, что там и почему f:) ):
КАМЕННЫЙ ВЕК
Растолок тёмно-красный сурик,
Спрятал плечи в пушистой шкуре,
Сел у глыбины на колени
И рисую на ней оленя.
Странным чувством душа томится...
Будто кто-то рукой мне водит:
За чертою черта ложится -
И олень как живой выходит.
Много зим, много вёсен минет,
В новый мир придёт новый день.
Всё изменится; что-то сгинет...
Но останется мой олень!
Здесь такая композиция, строго симметричная:
три строфы, в первой - рисунок только начинает рисоваться, во второй - сам процесс, середина рисования, в третьей - герой смотрит уже на готовый;
а каждая строфа - из четырёх строк, три из которых развивают новую мысль, а последняя, в которой обязательно есть слово "олень" - завершает её и связывает с общей темой стихотворения, рисунком оленя.
(Блин, чувствую себя, как будто смысл анекдота разжёвываю :) )
Задание:
выбери какое-нибудь своё стихотворение и в таком же духе объясни мне, какая там композиция, почему ты именно так написал (типа "вот здесь я сказал: 'твой светлый образ', а в следующей строке 'в темноте блуждаю' - это я специально для контраста" :) )
Когда писал ты, может, не задумывался об этом, просто чувствовал, что так правильнее, красивей и соразмерней будет; но сейчас попробуй проанализировать, почему тебе именно так, а не иначе, казалось правильным.
Он такой был один — крупный волк,
Долго стаю водил на охоту,
И ловили его — был бы толк,
Ну а он только выл на болотах
Сколько было облав и погонь,
Сколько он уходил от капканов,
Он матёрый вожак — ты не тронь,
Ему вольных степей не хватало
У неё просто был малый рост,
Но она была белой волчицей,
Он её полюбил? — вот вопрос,
У волков это может случиться
Он гонялся за ней по степи,
Они в белом снегу кувыркались,
И, когда было нужно идти,
То друг к другу они прижимались
Снова за снег зацепилось холодное солнце,
Снова степь ярко окрасил рассвет…
И, вдалеке, где горят бледно-жёлтые кольца,
Волчий немного размытый застыл силуэт…
Вот однажды зимой на заре
Она прямо в капкан угодила,
Он прилёг рядом с ней на земле,
Стая быстро вперёд уходила…
После — долгие дни на снегу,
Он смотрел, как она умирала,
Что ж, вот так он достался врагу,
А любовь его жизнь забирала…
Когда люди к капкану пришли,
Два недышащих тела лежали,
У него и у ней на груди
Словно слёзы, снежинки дрожали...
Все определяется словом, коренится в слове, вышло из слова. Кто лжет в слове, тот лжет во всем. (c)
Вах, какая тема благодатная =) Мне определённо сюда (надеюсь).
Тигровый, вот это стихотворение... Даже тяжело подобрать описание к нему... Это горечь в стихах.
Вот. Куда бы ни пришёл, везде почему-то выкладываю именно данное старьё. Причина - до сих пор считаю его своим лучшим творением ;) Не знаю, может зря... :(
*Рассвет*
Разбудите меня пораньше,
Не мешайте мне ночью встать --
Вместе с нового дня рожденьем
Я пойду солнца диск встречать.
За окно смотрю -- тихо, пусто,
Ни души, куда взгляд ни кинь.
Но уже постепенно сверху
Отступает ночная синь.
Постепенно приходят мысли:
Мне ещё час-другой не спать.
Чтобы время наполнить смыслом,
Я сажусь у окна мечтать.
Но мечты улетают к звёздам,
Что мерцают, ночью маня;
Мысли лишь до луны долетают,
Что за тучей теряла меня.
Ночь-красотка, сегодня не выйдет!
Хоть в природу мне с вами гулять,
Но сегодня на пару с дворами
Буду солнечный диск встречать.
...Хвост метёт за собою воздух,
Ветер мягко мне гладит шерсть --
Он летел сюда с той же секунды,
Как светило решило сесть,
Чтоб сказать мне, что можно проснуться,
Скинуть тяжесть людских оков.
Ветер это шепнул мне на ухо,
Попрощался -- и был таков.
С крыши виден мой старый город,
Тот, что тушит свои фонари,
И на каждом его спящем доме --
Отпечатки начала зари,
Отпечатки начала победы
Новой жизни над тихим сном.
Город моется призрачным светом --
Он горел на закате огнём.
Вот теперь-то его я понял,
Смог опять его полюбить.
Жалко только, что с ним и с солнцем
Не удасться поговорить...
Целый день вспоминается утро,
В память врезался образ точь в точь...
Каждый месяц встречаю рассветы,
Раз неделю гуляю в ночь...
Кволл, 30.04.06 , 05:00
С крыши виден мой старый город, тот, что тушит свои фонари, и на каждом его спящем доме - отпечатки начала зари...
